aparte el placer de la pura narración, de las

peripecias apasionantes de Edmundo

Dantés entre sus amigos y sus enemigos, el

gozo sutil de observar la supuesta ficción a

la luz del mundo concreto en el que vive,

de la sociedad que lo rodea. Entonces, por

uno de esos milagros fascinantes que sólo

las grandes obras maestras deparan, todos

los personajes cobran vida, rostros,

nombres de ahora mismo, y uno descubre

que la materia manejada por el talento de

Alejandro Dumas es materia viva, eterna,

actual. Pero también que, desde 1844, la

llamada sociedad moderna fue

rigurosamente fiel a si misma: nada nuevo

se ha inventado desde entonces en lo

tocante a ruindad, hipocresía, arribismo,

corrupción en las instituciones y poder

omnímodo, absoluto del dinero.

a diferencia es que antes, cuando

Edmundo Dantés maquinaba su

evasión del castillo de If, aún había

esperanza para los parias de la tierra. Hoy

sabemos cómo suelen terminar los parias, y

hasta es posible intuir, por escasa

imaginación que se tenga, cómo puede

terminar la tierra.

Edmundo Dantés somos

todos. Su drama, su desdicha, su fortuna y

su venganza conectan perfectamente con la

condición humana de este fin de siglo.

Prestemos atención con ojos de lectores de

1992 a los resortes argumentales de la

novela: una inocencia, la del joven marino

Edmundo Dantés, recién desembarcado del

Faraón y a punto de casarse con su novia

Mercedes, se ve traicionado por aquellos en

quienes confía. Dantés es encarcelado por

la envidia (Danglars), la lujuria (Fernando),

la cobardía (Caderousse) y la ambición

política (Villefort).

Por un golpe de suerte, merced a su

amigo el abate Faria, Dantés escapa

y logra un tesoro, una fortuna

incalculable, que le permite planear y

ejecutar la minuciosa estrategia de su

venganza. O, dicho de otro modo, sólo el

dinero, la inmensa fortuna escondida en la

isla de Montecristo, transforma al paria

Dantés en el elegante e implacable conde

que ejecuta, en la tierra, los designios de la

terrible Providencia divina. Y es ahí donde

desfila, a sus pies y ante los ojos del lector,

la sociedad francesa de la Restauración, los

Cien Días y la monarquía de Luis Felipe,

tan hipócritas y corruptas en aquel siglo

como en este: con sus banqueros, sus

dandies, sus altos magistrados con un

cadáver enterrado en el jardín, sus políticos

venales, su parlamento, sus sobornos, los

banquetes, las fiestas mundanas, las letras

de cambio, las aristocráticas damas de

virtud fácil, los mediocres poderosos, los

canallas encumbrados, los advenedizos

arrogantes, los analfabetos convertidos,

merced a la política o al

dinero, en árbitros de la

moda, la moral, la

elegancia y la cultura.

Y el lector, que a las

veinte páginas no sólo

comprende a Dantés, no

sólo se identifica con

Dantés, sino que es

Dantés, participa, personal

e íntimamente, en

la deliciosa revancha

que por mano interpuesta,

la del conde de

Montecristo, Dios o

quizá la simple y objetiva

Justicia, tan huérfana y desvalida ayer

como hoy, se desencadena contra la

ambición arribista, la envidia pasional y las

tiranías sociales. Una venganza –y ahí está

el detalle espléndido del asunto– llevada a

cabo con las mismas armas de los

enemigos: el poder del dinero. Un dinero

que se vuelve, gracias al genio del abate

Faria y a la Providencia, terrible arma

arrojadiza contra ese mismo poder. Y el

lector, incluso el escéptico y resabiado en

la era de la televisión y la informática,

aplaude el prodigio como hacía antes el

público en el gallinero de los teatros y en

los cines de barrio, cuando silbaba a los

traidores y aclamaba a los caballeros sin

miedo y sin tacha. Silbidos y aclamaciones

que, para nuestra desgracia, ya no suenan

en ninguna parte, convertidos en

patrimonio exclusivo de los inocentes y de

los niños.

Por eso Edmundo Dantés sigue vivo. La

grandeza de El conde de Montecristo reside

en que su venganza, la única posible en

aquél y en este mundo de tahúres y

sinvergüenzas, también es la nuestra.

Esperar y confiar. Y que Dios, además de

las justas repúblicas que dan asilo a un

hombre, además de las islas lejanas a donde

nunca llegan órdenes de captura, bendiga

también al viejo Dumas. Amen.