Este año se cumplen tres décadas de la primera edición de “En Patagonia”, de Bruce Chatwin, acaso el último clásico de la literatura de viajes. Para celebrarlo, un recorrido por su vida y obra, y por la de una serie de escritores viajeros que fueron sus predecesores, maestros o colegas: Patrick Leigh Fermor, Robert Byron, Wilfred Thesiger, Peter Fleming, Norman Lewis, Colin Thubron y Redmond O’Hanlon, entre otros. Una tradición que perdura y que tiene en Chatwin a una de sus estrellas.

Metodo. El credo de Patrick Leigh Fermor, que Chatwin adoptó de inmediato, se reduce a solvitur ambulando: se resuelve caminando.

Puede ser que en un futuro no remoto sea imposible distinguir entre seres humanos que vivan en una zona del planeta y otros que habiten en cualquier otra. El pronóstico pertenece a un viejo zorro llamado W.H. Auden. Suscribiendo a esa especulación, Paul Bowles alegó que como cada vez nos parecemos más, para ir en busca de lo exótico y de lo excéntrico seguimos ampliando el radio de nuestras exploraciones y dejando que decaiga el nivel de nuestras exigencias. A todo esto, remata Bowles, “con pocas excepciones, el paisaje es de interés insuficiente como para recompensar el esfuerzo que implica observarlo”.

 

Un viaje en literatura –es decir, una travesía escrita o leída, y no necesariamente a la Patagonia– es siempre partir hacia una idea de fin del mundo. La ambición extrema de aterrizar en un rincón del todo desconocido, aislado, si es posible incomunicado. La esperanza protorromántica de cruzarse con el brazo ignoto de un río, un islote desierto, un pájaro indenominado. Y la expectativa de regresar, si no con algunos de estos modestos trofeos, al menos con el borrador de un relato. Viajeros ingleses de siglos rectilíneos acompañaron los bríos de conquista de su imperio pero actuando más bien como dobles agentes: personajes reservados, que se aventuran con mapas precarios, fuera de temporada, dotados con la puntería que obsequia la orfandad. Por esa razón son el reverso de un imperio –reino unido de nubarrones y aguaceros– del que se fugaban. Los viajeros sajones –de los que hablamos– no partían a colonizar sino a pasar inadvertidos, a merecer la invisibilidad. Y esa táctica de templarios para observar y anotar alcanza su óptimo complemento, con la mayoría de ellos, en la transparencia de la prosa.

El dilema de un escritor –viajar o aducir dolencias de último momento– desdobla un antagonismo literario, una decisión física: abandonar la madriguera y poner el cuerpo en peligro, o quedarse a perfeccionar la mala postura en una silla. Y esta posición frente al mundo tiene su verdad correlativa en manos del escritor que viaja: no importa tanto el punto de vista –o la fidelidad– hacia lo que lo rodea sino la distancia con respecto a sí mismo. La crónica de viajes es un modo de hacer patente –cercar y delimitar– una preocupación típica del escritor y del artista en general: cuál es el campo de trabajo. El viaje facilita un recorte en el tiempo, y por supuesto en el espacio, y tantea dos coordenadas –el momento de la propia vida y del país o región a visitar en que se elige embarcarse– que al frotarse entre sí pueden obrar un truco de magia no exento de gracia.

Sin domicilio fijo. En el presente, Bruce Chatwin es probablemente el nombre más visible en el firmamento de los grandes escritores viajeros. Pero no fue nada fácil. Chatwin llevaba dentro de sí a un nómade y a un coleccionista. Caminante compulsivo, estaba convencido de que la verdadera paz se alcanza en movimiento. Pero el arte, objetos y fetiches lograban torcerle el brazo una y otra vez. Chatwin entrenó su ojo de lince trabajando en la casa de remates Sotheby’s, en la sección de anticuarios, detectando falsificaciones y atribuciones equívocas. (Curiosamente, luego plagiaría estas imposturas, adaptándolas a raras distorsiones de lo vivido en su relatos.) Hasta que un día; el Principito de los escritores viajeros partió en vuelo nocturno y rasante detrás de una palabra y un lugar que eran el mismo.

Para darse una idea de la clase de Patagonia con la que fantaseaba de antemano Chatwin, conviene remitirse a Días de ocio en Patagonia, de W.H. Hudson, donde entre otras cosas Hudson se horroriza de los “libros escritos puertas adentro”. Con el equipaje indispensable –una obsesión cultivada durante años y un fino sentido de la fabulación–, Chatwin fabricó la leyenda de un lugar y al mismo tiempo de sí mismo. Un retrato cubista de la Patagonia, así prefería definirlo. La discontinuidad como metodología narrativa y el arte de la condensación –mamado en las Vidas breves de John Aubrey– para retratar una vida en unos pocos párrafos inolvidables. Chatwin notó enseguida que literariamente la Patagonia era un norte, acentuado además porque físicamente su hostilidad es irreductible. Christopher Isherwood, antes, y V.S. Naipaul después no visitarían Patagonia. Ya en 1949 Isherwood sellaba las continuidades de un extranjero en la Argentina, que remataría Naipaul dos décadas más tarde: el elogio a Borges, la demolición de Evita. Por otro camino iría Pico Iyer, autor de The Lady and the Monk y Falling Off the Map, a fines de los años ochenta: “Un lugar tan raro, tal vez el único lugar que ha atraído a grandes viajeros contemporáneos como Isherwood, Naipaul, Morris, Theroux y Chatwin (y Pynchon), lo que prueba que es lo suficientemente vasta y profunda como para capturar a los grandes viajeros en el nivel más profundo”.

Una vez capturada la Patagonia, Chatwin quiso ir más lejos. En novelas como Colina negra (sobre dos gemelos en la Gales rural) y Utz (sobre un coleccionista de Praga) consiguió una milagrosa aleación de paisaje y biografía. En una prosa de de catálogo razonado, que a Sybille Bedford le hacía acordar a un naufragio pintado por Watteau, Chatwin fue creando una literatura incomparable. Su caligrafía es la de alguien que se siente espiado en el desierto: minúscula, sofocada, con generosos espacios entre palabra y palabra pero ilegible. Chatwin adoptó el estilo descriptivo, seco y frontal de su primer héroe Robert Byron, cuyas descripciones en The Road to Oxiana colocaba “al menos en el rango de Ruskin”. Este libro tenía para Chatwin la categoría de un texto sagrado. Lo que dice Colin Thubron sobre Byron se le puede imputar a Chatwin: “Esta técnica ecléctica, oscilando a voluntad entre el refinamiento estético y el absurdo anecdótico”.

Como sea, ese fotógrafo furtivo llamado Chatwin decía que “los lugares que uno más adora son en los que uno trabaja mejor”, y buena parte de su obra fue escrita en casa de escritores amigos, la de Patrick Leigh Fermor en Grecia, la de Gregor von Rezzori en Toscana. Sobre su admirada Sybille Bedford –autora de una excelente crónica sobre México, A Visit to Don Otavio–, Chatwin decía que sus “oraciones en staccato le recuerdan a uno los lunares puntillistas sobre la tela de Seurat; su composición en apariencia arbitraria sólo se vuelve nítida cuando el lector retrocede para contemplarlo todo”. (Entre otras notables escritoras viajeras habría que mencionar a Freya Stark, Martha Gellhorn y Rebecca West.) Nunca presurosa, Bedford decía que Chatwin y su último gurú, Leigh Fermor, son “diferentes tipos de criaturas, pero ambos son grandes estilistas y eruditos. En los dos la fortaleza va unida a una cierta cualidad sibarítica”. Es a poca distancia de la casa de Leigh Fermor que Chatwin eligió ser enterrado. Como explica Nicholas Shakespeare, el autor de su biografía, “a pesar de todos sus esfuezos por no ser inglés, Chatwin murió de un modo radicalmente inglés: en el extranjero, rodeado de secretos, resistiendo”.

Aves migratorias. El credo de Patrick Leigh Fermor, que Chatwin adoptó de inmediato, se reduce a solvitur ambulando: se resuelve caminando. Inspirado por The Station de Robert Byron, Leigh Fermor se puso en marcha muy joven. Su destino era alcanzar una cima poco frecuentada, la del anonimato. Leigh Fermor –cuyo libro de viajes favorito es Old Calabria de Norman Douglas– describe sus libros sobre Grecia, Mani y Roumeli, como “lo opuesto de una guía”. El estilo del autor de The Travellers’ Tree es encantatorio, imperturbable. Dalrymple cree que la figura del viajero libresco atravesando bosques y montañas con una alforja cargada de libros es la imagen que más influyó en Chatwin y otros como Philip Marsden. Buenos y malos presagios se disciernen en el vuelo de los pájaros, nos recuerda Leigh Fermor, y otra rara avis del relato de viajes era su amigo Peter Levi, traductor, poeta y helenista. “Caminar por Grecia con Levi era iluminador”, dice Leigh Fermor, “la gente y los acontecimientos brotaban de las piedras como si él las hubiera sembrado en secreto con dientes de dragón.” En junio de 1969 Chatwin se embarcó hacia Afganistán con Levi y viéndolo en acción encontró un modelo, una solución: convertirse en viajero, escribir para cambiar su vida. Las fotos de Chatwin de ese viaje están incluidas en el espléndido volumen de Levi, The Light Garden of the Angel King. Biógrafo de ese excéntrico versificador y pintor viajero llamado Edward Lear, Peter Levi decía que en la poesía lo que importa es “el control del contexto”, y sin querer el autor de The Hill of Kronos estaba procurando una pista para interpretar todo relato de viaje.

En otra cara del prisma se encuentra Peter Fleming, el hermano del creador de James Bond y autor de los maravillosos News from Tartary, One’s Company y Brazilian Adventure. Llevó a la cima la saludable práctica inglesa que es el exacto reverso del autobombo. En 1936 escribía: “El problema con los viajes hoy en día es que son fáciles de hacer pero difíciles de justificar”. La valentía de Fleming, según Anthony Powell, consistía en una gran capacidad para soportar incomodidades e incertidumbres a solas. Fleming se reía tanto de sí mismo, señalaba Powell, que su destreza –no poca– se veía un tanto exigida por su autoconciencia. Otro gigante ya mencionado, Norman Douglas, poseía según Powell “ese don, tan horrible cuando se abusan de él escritores de segunda, de brindarle al lector un sentimiento de intimidad”. Amigo de Conrad, autor de Siren Land y South Wind, Douglas reinventó la isla de Capri y la convirtió en un semillero de mansos depravados. Sobre él, Cyril Connolly decía: “La felicidad es algo tan inusual entre intelectuales que uno quería saber más acerca de su caso”.

Personas y paisajes. Otro gran viajero y escritor admirado por Connolly fue Norman Lewis. Connolly decía que Lewis era capaz de escribir algo interesante sobre la parte trasera de un colectivo de línea. Según Graham Greene, era “uno de los mejores escritores, no de cualquier década en particular sino del siglo”. Lo exótico atenta contra lo extraño, contra lo justo, parece decirnos Norman Lewis, autor de clásicos del género como A Dragon Apparent, The Tomb in Seville y A View of ther World. Estudiando a Lewis el lector toma conciencia del libro de viajes como documento que vela armas por la memoria de incontables regiones y linajes, animales e insectos, la luz de un valle, que se han perdido o transformado al punto de ya no ser reconocibles. Como Norman Lewis, su colega y compatriota Eric Newby escribió excelentes autobiografías (otra vez, si algo cultiva el escritor viajero es la vigilancia de sí mismo) y constituyó otra pueba de que viajero y fotógrafo son sinónimos que simulan no conocerse. Pero los relatos de Newby, igual que Peter Fleming y Redmond O’Hanlon, tienden a calar en las acaudaladas minas del humor anglosajón: la gracia de la ineptitud del viajero. Autor de On The Shores of the Mediterranean y A Short Walk in the Hindu Kush, Newby se cruzó con la caravana del legendario Wilfred Thesiger (el nómade de The Marsh Arabs y Arabian Sands, zorro del desierto) y se preguntaba si debería revelar o no ciertos lugares a los lectores (lo mismo sucede con algunos lectores y sus autores venerados) porque cuanto mejor se escribe sobre un sitio con más fuerza descenderá el castigo del turismo: “Peor será el día, que no ha llegado aún, en que el deseo de estar solo se haya finalmente extinguido del corazón del hombre”. Para indagar en asuntos como los hábitos de insectos fosforescentes, el matricidio de un cuadrúpedo de costumbres erráticas, la malicia de reptiles gemelos o la cura de la infidelidad en una tribu filipina, nadie mejor que Redmond O’Hanlon. El autor de Trawler y de In Trouble Again, que fue al mismo colegio que Chatwin y es hoy su albacea literario, también cayó bajo el influjo de Darwin y Conrad. Este victoriano de patillas finiseculares recuerda la línea que va de la teología natural a la biología: catalogar nuevas especies equivale a reverenciar a Dios. Cada uno de los libros de O’Hanlon tiene un destino específico –Borneo, Amazonas, Congo, mares al norte de Escocia– y un vocabulario particular.

 

Sus narradores son inútiles profesionales y están siempre al filo de la locura. (Por más austero que sea un viaje, siempre hay en él algo del orden del despilfarro –tiempo, plata– en quien viaja o en su anfitrión, y eso encuentra su eco en la sobreabundancia de naturaleza –sea jungla o desierto– que lo asalta en el extranjero y, como en otras ocasiones, ese resto de gratuidad vela por su sanidad mental.) A quien le quede alguna duda de qué clase de escritor es O’Hanlon, se recomiendan las cuatro páginas dedicadas a Chatwin ocultas en Congo Journey. Chatwin insistía en que lo que más recordamos de la infancia son los caminos: de un jardín, del trayecto a la escuela, los recorridos dilectos de una casa: “Aprender a rastrear los caminos de animales fue la primera y principal herramienta en la formación de los primeros hombres”. Acaso como en la escuela, el motivo de una fuga es querer estar donde uno no está. Basta seguir esa estrella polar para dar con el santo y seña de esta tripulación de desvelados: un viaje realizado en el momento preciso y la vida da un giro definitivo.

 

 

 

 

 

 

 

 No obstante, pese a que el coste final de ese agua es ocho veces inferior al de las desaladores tradicionales, lo cual lo hace asumible para todo tipo de agricultura, y a que había salido a Información Pública en el Boletín Oficial del Estado, (23/10/05) se decidió no construirla bajo la alegación de que las gaviotas se electrocutarían contra unos cables de alta tensión que en realidad no existían, sin tener en cuenta que el peor desastre ecológico y humano es la sequía.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Mientrás me deleito con el nuevo video de Matt bailando alrededor del MUNDO

 

y disfruto de la  victoría en semifinales de La Selección-ya era hora colegas...!!!!

 

unas reflexiones del Mega gurú Gary Hamel sobre Innovación en la empresa,tela el amigo,ummmm me encanta

 

GE Capital: Reunimos un equipo joven -todos ellos de menos de 30 años de edad- y le pedimos que nos dijeran en dónde encontraron nuevas oportunidades.

Observe a Ted Turner y las noticias (CNN), Anita Roddick y los cosméticos (The Body Shop), Jeff Bezos y la venta minorista (Amazon.com) y Pierre Omidyar y las subastas (eBay). Con mucha frecuencia, las industrias son rediseñadas por personas que vienen de otros sectores, libres de los prejuicios de los veteranos de la industria. Sin embargo, la estrategia de la mayoría de las compañías es mantener la vieja guardia: las mismas diez personas hablando con las mismas diez personas año tras año. No es sorprendente que las estrategias que se presentan sean tan obtusas.

Después de todo, ¿que pueden 20 ó 30 altos ejecutivos de una empresa aprender unos de otros? Sus propuestas están tan bien ensayadas que uno puede completar las frases que comienza otro. Sin nuevas voces en la discusión de la estrategia, la oportunidad de una revolución es nula.

 

Existen revolucionarios en toda compañía. Pero también muy a menudo sus voces son opacadas por capas de burócratas cautelosos. Si una compañía quiere convertirse o seguir siendo la autora de una revolución industrial, la gerencia debe dar voto y participación desproporcionada a tres grupos que generalmente no son representados.

 

El primero es el de los jóvenes o, más exactamente, cualquier persona que tenga una perspectiva joven. ¿Por qué excluir al grupo con el mayor interés en el futuro-los jóvenes-del proceso de creación de estrategia?

 

Un segundo grupo que merece una mayor participación es el de las personas más alejadas geográficamente a la sede de la organización. La capacidad de innovación radical aumenta proporcionalmente con cada milla que se aleje del centro de la empresa.

A finales de los 90, casi todos los que ocupaban los principales puestos en GM hubieran señalado a Brasil como el lugar más innovador en el imperio GM.

Generalmente, la gente de la periferia tiene menos recursos, por lo que se ve forzada a ser más creativa.

 

 

El tercer grupo son los recién llegados, particularmente los que proceden de otras industrias y que hasta el momento han podido escapar del efecto embrutecedor del entrenamiento corporativo. Con frecuencia, las compañías alaban la diversidad, mientras que, al mismo tiempo, hacen lo que pueden por destruir sistemáticamente la diversidad de pensamiento -que es lo que más cuenta.

 

He aquí un punto de referencia: la próxima vez que alguien en su organización convoque una reunión sobre "estrategia" "innovación",
asegúrese de que el 50 por ciento de los asistentes nunca hayan participado en una reunión similar. Invite a los jóvenes, los recién llegados y la gente alejada geográficamente de la compañía al encuentro. Cuadruplicará las oportunidades de obtener conceptos realmente revolucionarios.

 

tras leer a Tom Peters el círculo de la Innovación" y leer a Gary Hamel  no me queda duda de que tenemos algo de la pinta que se gastan por Silicon Valley o alrededores,-gente normal,gente jove echada pa´lante,con ganas de hacer cosas,aunque tenemos poca pinta de ser unos del Club de  las corbatas como dice siempre tan sabiamente  mi profesor del MBA  Julen Iturbe

 

 

OLÉ!!

 

 

Aqui  estoy de vuelta, dándole al proyecto del MBA sobre la Vigilancia Tecnológica y la inteligencia Competitiva

 

con mis rollos y amenizado por la buena música  en you tube escuchando a Ben Harper ,ahora voy y me paso a Jack Johnson y su canción good people

 

 

en estos últimos tiempos hay mucha actividad -fuera y dentro de mi-con todo el tema de la web 2.0,la innovacción-abierta si puede ser-La generación de ideas y la creatividad,desde el punto de vista profesional y académico formativo

 

he estado en Madrid y quedé  con Tirso Maldonado de mi comunidad de viajes www.travbuddy.com

 

tomando un par de cañas y super bocata de calamares por el viejo Madrid,hablando un poco de todo esto,además de viajes y la Buena Vida,el es consultor y viajero y se dedica precisamente al tema

y me dio en 2 horas muchas lecciones sobre esto

 

 

tras conocerle a él en persona y a José Sele me doy cuenta de las oportunidades que ofrece la red a nivel de comunidades sociales y la de oportunidades tanto humanas,como profesionales

 

aprovecho para desesarle buena suerte a  José que se va en breve a Japón y Korea con su mochila y sueños por ver,conocer,descubrir y sentir

 

 

 

a día de hoy las relaciones de empresas en web 2.0 con sus clientes consumidores finales están siendo bastante escasas-por no decir casi nulas-

 

mi profesora  del Master Nerea se  iba a Indonesia y le he facilitado un par de contactos de mi red www.travbuddy.com

 

en unos días me acerco  la jornada de Open Innovation en Vitoria,tengo a Aitor Bediaga mi compañero de MBA y a Julen Iturbe mi profesor como ponentes de la jornada

 

 

 

mientrás voy a estructurar un poco esto del proyecto y la vigilancia tecnológica e inteligencia competitiva,cuenta atrás para el concierto del Boss Springsteen en Barcelona y mi viaje de Septiembre al Báltico y San Petesburgo ya entra en su cuenta final,2 meses y volando,buenos hostels me esperan

RIGA EN EL FRANKS

TALLIN EN EL BACKAPCKERS

SAN PETESBUEGO EN EL CUBA

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Manu Leguineche (Arrazua, Vizcaya, 1941) es la personificación del viaje y de las aventuras que lo acompañan. Periodista hecho al rebufo de Delibes, corresponsal de guerra, viajero empedernido, fundador de las agencias Colpisa y Fax Press, que dirige, escritor, conversador de mil batallas, ganador de premios como el Nacional de Periodismo, Pluma de Oro, Cirilo Rodríguez, Julio Camba o el Ortega y Gasset, hincha televisivo de pago por visión del Athletic de Bilbao, experto jugador de mus (su último libro Mus visto -Plaza & Janés- , así lo atestigua), buen anfitrión y mejor persona, vive  en su casona alcarreña de Brihuega (Guadalajara) y desgranó el amplio significado que para él entraña viajar.

A Leguineche le gusta "que los países conserven su forma de vida y no se lancen a la occidentalización masiva". Para este vasco universalista, "viajar es un ejercicio higiénico que contribuye a que uno se conozca mejor. Un filósofo alemán dijo que el mejor camino para conocerse era dar la vuelta al mundo, pero yo añado: y para conocer a los demás".

Manu Leguineche asegura que "hay que viajar libre, sereno, para ver a la persona que nos recibe, comprendiendo a los demás, mirando hacia el horizonte y, sobre todo, viajar sin la dictadura del reloj o del calendario, y riéndote de tus percances."

Manu Leguineche es autor de innumerables libros que cuentan sus experiencias por todo el mundo

¿Por qué viajamos, cuál es el resorte que nos mueve a salir de casa para ver mundo?

Esta pregunta ha merecido siempre muchísimas respuestas y todas ellas muy diversas. Algunos tienen más claro lo que dejan atrás que lo que buscan. Se sabe mejor por qué uno se va (stress, cambio de vida...) que lo que se va encontrar por ahí. Ya lo decía L. R. Stevenson "sólo necesito el cielo sobre mi cabeza y el suelo bajo mis pies". Cada persona viaja por un motivo distinto, hay quien lo hace para enviar tarjetas postales y comunicarle al vecino lo bien que le van las cosas. Pero yo creo que en general se viaja por conocer, y ahora se hace masivamente porque el viaje se ha democratizado, se ha hecho más barato... y de pronto, el mundo está a nuestro alcance. Aalgunos de quienes ya han visitado lugares exóticos (Tailandía, Seychelles...), buscan destinos de los de "vivir peligrosamente", como bajar en piragua por el Himalaya, puenting en las cataratas del Zambeze, e incluso los hay que quieren sufrir y acuden, en busca de emociones fuertes, a zonas en guerra.

Hay agencias -yo las he conocido en Hong Kong y Londres- que te envían a estos lugares peligrosos como si fueras corresponsal de guerra. Pero esto son excepciones. Yo creo que, en general, se viaja para renovarnos a nosotros mismos, para descubrir nuevas culturas, realizar un alto en este mundo abrasador y complicado, y por la necesidad de cambiar de chip que dicen ahora.

Pero hay viajeros que a todas horas se acuerdan de lo bien que estarian en casa

Lo que pasa es que algunos no son capaces de romper con lo anterior: siguen comprando compulsivamente, se quejan a todas horas de lo mal que se come. ¡Pero no pretenderás ir a 12.000 kilómetros de distancia y comer igual que en casa!. La gente no se da cuenta de que muchas veces son países muy pobres. También los hay que viajan y, a la menor oportunidad, preguntan qué ha hecho el Athletic o el Barça; en fin, no acaban de desengancharse y continúan mirándose el ombligo. El viaje debería hacer humilde a la gente y servirnos para comprobar que no estamos solos en el mundo y que todos los seres humanos tenemos muchas cosas en común.

 

 

Aqui estamos tras una semana más,escuchando un rato la banda sonora de ALFIE,con Sir ( que raro suena) Mick Jagger y otro rato la banda sonora de hacia rutas salvajes http://www.haciarutassalvajes.es/ ,Mañana Sábado 14 de junio vamos camino de la "capi" donde nos encontramos en Madrid varias personas de la web de viajeros

 

 

Aqui estoy en la super comunidad de viajeros

 

 

con otras personas,de aqui,de alli,de todos los lugares y colores,blancos,amarillos,negros  ONE HUMAN RACE

 

hemos organizado un meeting,sin hacer tanto ruido como los colegas holandeses y belgas,que se lo han currado,pues allí hasta han alquilado un velero para el meeting del verano,pero está será la 1 toma de contacto,y nos conoceremos de forma personal,Marie,Elena,Chris,José,Tirso...

 

no he querido molestar  a mis amigos que viven en la capi,así que como preveo una noche larga de juerga de sábado,he reservado en un hostel una cama para una ducha y un leve descanso,he decidido ir  aun hostel de madrid

 

he dado con el cats,que ha resultado votado el año pasado como el mejor hostel del globo,si,has oido bien,el mejor

 

 

seguro que aparecen viajeros y se suman a la fiesta

 

llegaré a mediodia desde Vitoria,así que quedaré con Elena,para tomar un kebah o un super bocata de calamares,luego de tarde nos acercaremos  por 4 año consecutivo a la feria del libro en el Retiro,quiero ojear alguno,y sobre todo el stand de la libreria altair

 

 

a ver si puedo conseguir el libro de Robert D kaplan,"viaje a los confines de la tierra" que llevo tiempo persiguiéndolo

 

mientras aqui en Euskadi,espero que me traiga la bibliotecaria  de otra biblio  el viaje del gran Colin Thubron "entre rusos" para ir ambientándome antes de partir en Sept camino de los países bálticos y de la soñada San Petesburgo

 

esperando el encuentro para  unir fotos  y sobre todos  nuevas gentes

 

que mejor final para este post que las palaras del gran Colin Thubron,otro día le haremos un homenaje del enorme viajero-escritor británico

"Viajo para descubrir al otro”

"no tengo la menor duda: viajar es necesario; lo es porque la gente no es igual en todas partes, y sólo viajar te da la oportunidad de conocerla, de descubrir al otro. Viajar es entender. Viajando dejas de creer que eres el centro del mundo; experimentas cosas nuevas, extrañas algunas, muchas inolvidables. Nunca dejaré de viajar, ni de escribir"

 

 

 

 

 

 

Patrick Leigh Fermor, il maestro

¿quién es este maestro?

http://es.wikipedia.org/wiki/Patrick_Leigh-Fermor

Se levanta cerca de las siete de la mañana, después de leer una hora en la cama.

Se levanta cerca de las siete de la mañana, después de leer una hora en la cama. A los noventa y dos años está aprendiendo a tipiar, luego de un siglo de escribir a mano. En 1933, a los dieciocho, Patrick Leigh Fermor caminó de Holanda a Constantinopla. El periplo duró un año y medio, y lo reconstruyó en dos volúmenes (falta el tercero y último), el primero de los cuales –A Time of Gifts– apareció cuarenta años más tarde. Estos apuntes sólo reconfirman lo evidente: que el tiempo, sus aspas y acertijos, no son un tema menor en la obra del autor de A Time to Keep Silence. En su casa de la región de Mani, en Grecia, cuelgan tres pequeños originales de uno de sus héroes, el poeta y pintor viajero Edward Lear. La prosa de Leigh Fermor es, sin duda, la de un lector que se la ha pasado memorizando poesía. Su escritura, dice, es un método de “prueba y error, que se basa en excavar en diarios, cuadernos y cartas”. Leer libros como Between the Woods and the Water produce el efecto que el propio Leigh Fermor describe a propósito de conventos y retiros: “Ese primer arcano que un desconocido adivina luego de permanecer por cierto tiempo en un monasterio: el hechizo lento y acumulativo de la quietud que sana”. Lo que escribió acerca de una raza griega puede destinarse a él mismo: “Excepto por estas raras apariciones, esta comunidad fugitiva tiene el don de la invisibilidad”. Efecto que asaltará a quien lea a Leigh Fermor bajo una “cúpula donde las sílabas aletean en el aire durante horas”

Un joven camina en el crepúsculo

 

El escritor británico Patrick Leigh Fermor narra su periplo adolescente por la Europa de los años treinta en uno de los más hermosos libros de viajes jamás escritos. Desde Londres hasta Estambul, el trayecto se convierte en una experiencia iniciática que conecta la libre y atrevida adolescencia del narrador con su vida adulta, dolorosa y nostálgica.

Este maravilloso viaje comenzó en 1933 y aún no ha acabado. Quien quiera que se sume a él continuará viajando y deseará que el trayecto no concluya nunca, como, seguramente, así sucederá. Es un viaje en el espacio y en el tiempo. Desde Londres hasta Estambul, caminando a través del continente europeo, la vieja Europa a punto de desaparecer en el infierno de la II Guerra Mundial. Es asimismo un periplo iniciático desde la adolescencia, libre, alegre y atrevida, hacia la vida adulta y sus conquistas, pero también sus barreras, dolores y nostalgias. Obra de una hermosura desbordante, barroco banquete de palabras e imágenes, festín de historias, rostros y sueños, El tiempo de los regalos es nada menos que uno de los mejores libros de viajes que se ha escrito nunca. La visión llena de color y emoción de un grupo de gitanos húngaros en Nagy-Magyar, mientras el sol se pone en un cielo rosa con algunos filamentos de nubes iluminadas. Una conversación sobre Proust con el barón Pips Schey von Koromla en su castillo eslovaco de Kövecsepusza, al abrigo de su cálida biblioteca. El vuelo de una bandada de cigüeñas contemplado junto a un viejo pastor en un puente sobre el Danubio. Un retablo de Grünewald en Ratisbona. La memoria de los spahís y jenízaros turcos a las puertas de Viena. El himbeergeist, licor de frambuesa, en un hostal cerca de Linz. La catedral de Esztergom iluminada por aristócratas con aire de príncipes de leyenda, con sus dolmanes de piel al hombro, sus gorros coronados por plumas de garza y sus cimitarras enfundadas en vainas de color ciruela. Praga bajo la nieve... De este calibre son los regalos que recibió Patrick Leigh Fermor en su viaje, y que no ha olvidado jamás, como jamás los olvidará el lector.

Aventurero, soñador y de refinada educación, Leigh Fermor se lanzó en invierno de 1933 a la alocada aventura de atravesar Europa caminando y con la mochila a la espalda: no una mochila cualquiera, sino -evidente predestinación- una que había acompañado al gran escritor viajero Robert Byron (y dentro, un volumen de las Odas de Horacio). El destino del adolescente británico de 18 años, mezcla de routard avant la lettre, vagabundo, peregrino, estudiante medieval, pícaro y jovencito con posibles lanzado al Grand Tour, era 'Constantinopla'. No regresó a casa hasta 1937 y lo hizo con el bagaje de la postrer mirada sobre una civilización condenada. Una mirada que abarca toda la escala social, pues en su wanderjahr, su errar europeo, Leigh Fermor durmió en establos y palacios, en pensiones de mala muerte y castillos, en refugios de mendigos y hogares burgueses. Conoció a condes y estibadores, princesas y meretrices, soldados y monjes, nazis y socialistas. Vio flamear las esvásticas, desfilar a Dollfuss, cabalgar húsares y ulanos y bailar un oso. En su relato, el paisaje posee la fuerza de las mejores pinturas de Cranach o Holbein, la arquitectura se adorna con una fascinación romántica, la historia rezuma sin cesar como una bebida embriagante y la gente..., la gente es lo mejor: se abre al joven viajero, mostrándole lo más recóndito de su alma, entregada, frente al inofensivo y joven testigo, a un monólogo en el que laten, prístinas, directas, las vidas, las esperanzas y los sueños de un tiempo perdido. No es extraño que Bruce Chatwin reconociese a Leigh Fermor como maestro (y también amigo) o que Colin Thubron, el autor de En Siberia, le considere el más grande escritor viajero vivo.

No fue sino en 1977 que el que fuera aquel muchacho trotamundos se decidió a poner por escrito el excepcional viaje. Así, la narración, sin perder la mirada inocente, primeriza, se enriquece con la perspectiva del adulto y se tiñe de una imprecisa, profunda melancolía. El viaje, entonces, deviene el último recorrido por una Europa al borde del abismo a cargo de un hombre que guía de la mano al feliz fantasma de su juventud. El imprudente muchacho se sienta codo con codo con los camisas pardas de las SA en la barra de las cervecerías de Múnich, pero el que recuerda, el que escribe, es un héroe de guerra, un soldado que luchó contra los alemanes en Creta y, al frente de un grupo de la resistencia, secuestró al comandante en jefe de la isla ocupada, el general Kreipe (con hermosa anécdota de las odas de Horacio por medio). El chico que sueña con ver algún día Grecia se disolverá en el adulto que instala su hogar en el sur del Peloponeso y dedica al mundo helénico algunos de sus más bellos libros. Parte del secreto de ese tapiz luminoso que es El tiempo de los regalos está en la coexistencia de las dos personas, en la profundidad y perspectiva que le otorga a la urdimbre el continuo diálogo de ambas.

 Se mueve despacio, abandona aquí y allá el trayecto planeado, serpentea en los caminos como en las historias. Retrocede al pasado para hablar de los marcomanos o de Ricardo Corazón de León, y se proyecta al futuro para señalar cómo aquel joven austriaco con el que trabó amistad en Viena se convirtió en el arrojado oficial de paracaidistas enemigo al que el destino situó en el mismo campo de batalla que al autor...

Para Leigh Fermor, llegar no es importante. De hecho, El tiempo de los regalos contiene sólo una parte del viaje, viaje que tampoco concluye en la continuación (Between the woods and the water, un libro no menos maravilloso que el escritor publicó en 1986 -y que es de esperar Península edite próximamente en España-).

Patrick Leigh Fermor cuenta en la actualidad con 86 años y aún no se ha decidido a regalarnos la tercera y última parte del trayecto. Quizá no lo haga ya nunca, y permanezcamos con él para siempre en el camino, andando y conversando en un largo, hermoso, inacabable crepúsculo.

 

 

Una nota a pie de página erudita, lacónica, viajera. Si Heródoto dedicó sus mejores páginas a contarle a los atenienses cómo vivían pueblos tan alejados como los persas o los fenicios, Kapuscinski salió de su patria como él para descubrir historias lejanas. Como Heródoto, atesoraba una intensa formación humanística y como él estaba más interesado en la vida y en las costumbres de otras gentes que en el relato de las guerras que la Historia le obligó a relatar. Como Heródoto, Kapuscinski era curioso, observador y siempre dispuesto a escuchar. Y como él escribía a mano. Siempre a mano.

Ryszard Kapuscinski había nacido en Pinsk, una pequeña ciudad bielorrusa en cuyo Ayuntamiento colgaba en época de Entreguerras la bandera polaca. Con apenas 10 años, la guerra obligó a su familia a deambular de ciudad en ciudad sorteando los peligros del frente. Así fue como se instaló en Varsovia, en cuya Universidad cursó estudios de Historia y empezó a escribir sus primeros artículos.

Con tan sólo 17 años, trabajó para la revista 'Hoy y mañana', pero en 1955 dio el salto al periódico 'Sztandar Mlodych'. La frase que iba a marcar el resto de su vida se la dijo en aquella redacción a su jefa Irena Talowska: "Quiero cruzar la frontera". No era demasiado ambicioso. Se conformaba con un viaje a Praga, puede que a Budapest.

Quien sabe si protegiéndole de la censura o adivinando sus cualidades, su jefa le regaló el libro de Heródoto y le mandó a la India. Al año siguiente, volaba rumbo a la Calcuta solo, perdido, sin experiencia y con aquel volumen que conservó manoseado, desencuadernado, anotado hasta el día de su muerte.

Después de la India vino África. La descolonización del Zaire y Angola y Mozambique y tantos otros lugares recogidos después en su libro 'Ébano'. Ya no viajaba para un diario sino para una agencia, la empresa estatal de noticias que abastecía a los periódicos del régimen. No le gustaba lo que le encargaban: notas insulsas sobre visitas oficiales y actos protocolarios. Sin embargo, nunca renegó del oficio e iba anotando sin prisa sus experiencias en cuadernos gruesos que luego pasaba a máquina e iba almacenando.

Trabajó para la agencia durante más de tres décadas (1958-1981) hasta que en los 80 empezó a colaborar para periódicos extranjeros. Su firma aparecía esporádicamente en 'The New York Times' o en el 'Frankfurter Allgemeine Zeitung'.

Mientras tanto, iba ordenando sus notas e inventando un género: el reportaje total. Una especie de crónica literaria donde el autor engarza viajes, vivencias, poemas, tradiciones que escucha y donde no permanece impasible ante lo que está contando. Lejos de los excesos barrocos del nuevo periodismo americano, Kapuscinski proponía un lenguaje sencillo y digerible, preñado de paradojas, anécdotas e imágenes que ayudaban a comprender la realidad. Ése fue el origen de sus libros, que revolucionaron los cánones periodísticos en los años 80 y 90.

De la mano de Jorge Herralde, llegó a España 'El Sha' (1987), donde describía los excesos de la corte de Reza Pahlevi y el caldo de cultivo que condujo a la revolución de los ayatolás en 1979. Después vinieron los reportajes de 'La guerra del fútbol' (1992), donde relataba entre otras historias el conflicto que estalló entre El Salvador y Honduras por un partido de fútbol.

'El Imperio' (1993) es quizá su obra más sugerente, un viaje en tres tiempos a una Unión Soviética en vías de derribo que sorprendió a una Europa todavía conmocionada por la caída del Muro. Kapuscinski recorrió en tren las estepas siberianas, visitó las ruinas de los campos de represión estalinista y adivinó algunas de las claves de lo que se avecinaba.

Antes había publicado 'El emperador' (1989), una mordaz fábula sobre el absolutismo que narraba el contraste entre el lujo de la intrigante corte del emperador de Etiopía Halie Selassie y la miserable vida de sus súbditos. Una de sus escenas describe cómo los diplomáticos soportaban con estoicismo cómo el chucho del monarca les meaba los zapatos en el salón del trono.

En los últimos años disfrutó de una dulce vejez, acunada por agasajos, charlas y galardones que alcanzaron su cenit en 2003 con el Príncipe de Asturias. Siempre recalcaba a su audiencia que sólo las buenas personas podían ser buenos periodistas. Y advertía: "Toda guerra está siempre vinculada a la mentira. Los dos bandos siempre mienten y exageran".

Como el aficionado enviado especial de Evelyn Waugh, siempre viajaba solo y siempre volvía a su destartalado ático de Varsovia, donde escribía rodeado de fotos, postales, recortes de periódico, palabras y libros en todos los idiomas. Una vez dijo que un buen reportero debía tener "un poco del entusiasmo, de la humildad, de la locura del misionero". En cierto modo, lo fue. Pero su breviario fue siempre un libro de Heródoto.

  

 

 

 

“el gran ritual de la literatura, de la aventura y de la vida: el viaje peligroso mediante el que, quien se atreve a emprenderlo, progresa en el conocimiento de sí mismo y del mundo en el que vive”

 

“La lectura me ha enseñado que el puerto es la puerta de salida a un mundo desconocido que yo deseaba explorar”

 

“fueron los libros los que me impulsaron a partir,fueron los libros los que me proporcionaron el gusto por la aventura”